Parte 11: 
Islas en el océano

Era hora de volver. Pensaba que todos los problemas habían quedado atrás: un par de transbordos y estaría en Colonia. Pero por la noche, al aterrizar en las Azores en medio del océano, descubrí con horror que mis billetes no eran válidos. La zona de tránsito en Londres había sido cancelada y al llegar me esperaba un bucle entre fronteras. Me estaba convirtiendo en el protagonista de la película «The Terminal». No podía volar más lejos. No podía salir a la ciudad. Tampoco podía regresar: se necesitaba visado incluso para la zona de tránsito del aeropuerto de Londres. Me encontraba en una zona de nadie: ni aquí ni allí, sin derecho a avanzar ni a retroceder.

Tuve que rehacer toda la ruta y volar a Lisboa, y luego a las Islas Baleares, cerca de España. Pero el siguiente vuelo era solo por la mañana y no tenía dónde pasar la noche. El tiempo era excelente y decidí pasear por ​ la Ponta Delgada nocturna. Las Azores, perdidas en medio del Atlántico, estaban rodeadas de un océano infinito. La ciudad, sumida en un silencio encantador, parecía un puerto en el fin del mundo. El centro, especialmente el paseo marítimo, vivía de luces, voces y aromas. La antigua arquitectura portuguesa cobraba vida por la noche: fachadas blancas con marcos de piedra oscura, balcones curvados, barandillas forjadas, arcos, iglesias… todo flotaba sobre el empedrado, impregnado de siglos de historia. Casas bajas con marcos de ventanas en azul y verde brillantes, persianas talladas, calles de adoquines, balcones con geranios y vides. En el centro, iglesias barrocas y grandes edificios de piedra con arcos y columnas que le daban al lugar un viejo encanto. Era como si hubiera entrado en un Lisboa en miniatura. A veces una moto rompía el silencio, pero su sonido se ahogaba en el susurro de las palmeras.

Poco a poco las cafeterías cerraban y la gente parecía disolverse. Me senté junto a unos arbustos y de repente noté que en ellos merodeaban unos animales bastante grandes. Era una señal clara: hora de volver al aeropuerto. Esperé hasta la mañana y la apertura de la terminal; por la tarde ya estaba en Lisboa y por la noche, de nuevo en la isla, en Mallorca.

Quedaba tiempo hasta el avión y quise conocer Palma: la capital de Mallorca, una de las Islas Baleares. Al principio la ciudad parecía un puerto sureño normal: muralla fortificada, callejuelas medievales… ​ y cómo le iban a faltar a Palma sus palmeras meciéndose junto al muelle. En la orilla había barcos y lanchas: varados en la arena o amarrados a los norays. Pero por encima de todo se elevaba algo increíble. La oscuridad del cielo estaba atravesada por una catedral iluminada… o tal vez una fortaleza. Era tan enorme que se fundía con el abismo negro del cielo nocturno. Al principio parecía que no era un edificio, sino una roca de piedra: obra de gigantes desaparecidos en tiempos inmemoriales. Algo tan antiguo que era imposible entender de qué estaba hecho.

Envuelta en una ligera niebla y una luz fantasmal, la catedral de Palma por la noche se veía extremadamente sombría. Sus muros masivos y la alta torre infundían temor. Las estrechas ventanas, los contrafuertes y los numerosos detalles de piedra creaban la sensación de algo antiguo y siniestro. Bajo esa luz, la catedral parecía más bien la clásica morada de vampiros, tal como suele aparecer en películas y juegos.

Detrás de la «fortaleza de los vampiros» comenzaba la ciudad vieja. Las estrechas calles bajaban hacia la luz de las farolas y la sombra de los plátanos. Inmediatamente tuve una sensación de déjà vu. Fachadas de piedra clara, bulevares rectos, balcones de hierro forjado retorcidos… todo respiraba el sur, pero en las líneas y proporciones se sentía el espíritu de la arquitectura marsellesa clásica: el mismo ritmo estricto, el mismo intento de imponer orden al caos de la ciudad antigua, solo que en una versión más relajada y mediterránea. El cálido aire marino y la ligera humedad de la noche creaban esa típica sensación sureña de un silencio suave y pausado. Mi viaje parecía haber hecho un círculo y cerrado el bucle, como si hubiera regresado al punto donde todo empezó: a Marsella. El mismo viento salado, las mismas sombras que entonces me provocaban, ahora me miraban desde Palma.

Un par de horas después me esperaba el avión. Como era de esperar, casi no había gente en la calle y los pocos que aparecían no hablaban inglés. Quedó claro: ya no habría autobús al aeropuerto y tendría que volver caminando un largo trecho. Tenía tiempo suficiente. Atravesé rápidamente un montón de pueblos, sus calles oscuras y casas dormidas. Pero cerca del aeropuerto me topé con un callejón sin salida: la carretera estaba cortada. El único camino al aeropuerto era extremadamente peligroso: a través de una autopista. No había aceras, los coches iban a toda velocidad y la única luz eran sus faros rasgando la oscuridad. El simple paseo se había acabado. Alrededor, oscuridad total; solo las luces de los coches parpadeaban como un enjambre de luciérnagas. Reuní valor, esperé a que las luces desaparecieran un instante y me lancé a cruzar la carretera.
Ese salto a través de la oscuridad se convirtió en la línea final: la última prueba.